Poète ! Qu'as-tu fais de ta langue ! N'es-tu donc pas sorti de tes langes, à balbutier

Comme un marmot ? N'as-tu donc pas une voix ? N'es-tu donc qu'un écho ?

Le grésillement d'un ancien porte-voix ? Poète ! Faut-il donc que

Ton écrit reste lettre morte ? Que le feu qui te consumait

Devienne feu de veuve ? Le temps des poètes ne

Serait-il donc plus ! Tu t'éteins, tout devient

Gris et le temps s'obscurcit. Poète !

Les temps sont au silence, c'est

Le bruit de l'éphémère, qui

Rend sourd à l'éternel.

Parle ! Parle-moi

De renaissance.