Irruptions de ce qui n'est plus,

Qui nous brûle parfois et laisse

Des traces rougies,quand rien ne

Retient la vague, qui nous pique

Quand il nous darde de ses

Rayons, d'un soleil devenu

Froid, le temps, celui

Qui pince et qui

Nous serre,

Qui bour-

-Donne

Dans un

Battement

D'ailes et qui

Empoisonne l'air, le

Temps qui passe, de ses

Rouages à l'huile grasse, sans

Crier gare, le temps qui me dépas-

-Se et qu'un instant, j'arrête parce

Que je suis un poète, parce que

Je suis un grain de sable.