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Il marche comme

Un pantin, le matin comme le soir, la

Tête dans le brouillard, les pieds heurtant

Les trottoirs puis s'arrête et l'on dirait un pendule

Qui se balance, tombe puis s'étale. Sonne l'heure

Du sommeil noir et là, sur son lit d'asphalte, une

Bouteille éclate et d'une voix épaisse, il balbutie

Son désespoir puis son regard se vide et de

Son visage livide, par cette bouche

Qui a trop bu, il se vide.