Et tu tournes autour du mot

Et tournes autour du pot.

N'est-ce-pas ton lot ?

Tu n'en finis pas

De délier

Ton fil

D'encre

Et sur ton tour

Tu tournes et façonnes

Un corps encore incertain

Et tes mains glissent et le

Temps s'arrondit.

Toi le poète, toi le potier, dans ta main le mot devient glaise

Tu travailles sans fin et les mots tournent, tournent.

Grains de sable et battements de coeur.