FUITE
Il est parti sous d'autres cieux
Sans même laisser d'écrit.
Lui qui passait son temps, plume à la main,
Devant son pupitre, n'a pas daigné laisser le moindre pli,
Le moindre mot.
Je le connaissais bien, nous étions amis.
Je me souviens, il disait : "L'écriture c'est de la générosité, de l'évasion, du désir, de l'amour…
Et tant de choses que l'on imagine être source de beauté et d'espoir.
C'est jongler avec les mots, écouter leurs mélodies et leurs clartés !
C'est prêter attention à la tonalité du manuscrit !
C'est un partage de culture, d'appréciations et d'analyses !
C'est donner un message de paix qui réconforte le monde !
L'écriture, c'est l'aventure de l'histoire humaine !
C'est aussi un voyage dans les dédales de la conscience.
C'est un refuge dans les moments de drames,
De doutes,
Où tu écris avec l'encre de tes larmes et de tes peurs
Pour échapper au silence de l'indifférence !
Mais, lorsque tu ne sais plus d'où vient la souffrance des mots
Que tu couches sur la feuille blanche de ta vie,
Que tu ne sais plus qui tu es et pourquoi tu écris,
Il est, alors, temps de fermer le livre du vécu !".
Pleurant, le cœur serré, j'ai rangé ce livre dans l'espace des poètes égarés.
Marco.
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