Tombés en vrac dans des bacs,
Sous les hamacs, des fusils venus d'Irak,
Ont cessé leurs sinistres " tac,tac, tac ".
Et les hommes dans les flaques,
de nouveau vaquent.
Plus jamais l'autre ils ne braquent
ou sur les sols ne se plaquent.
Ils portent dans le bruit du ressac,
Sur leur dos, du riz dans les sacs.

Allitérations qui claquent.

Lydia Maleville