Je voulais parler du temps,
De celui qui s'absente,
De celui qui pique,
Le bras, la main,
Quand il est temps.

Je voulais parler de ce temps,
Ce temps que l'on respire,
Par la bouche, par le nez,
Jusqu'à l'absence, jusqu'au silence,
Un mot laissé au bout d'une langue,

Puis un appel, question de temps,
Justement, ce temps qui revient
Dans un flottement du présent,
Un goût, une odeur, dans l'instant
Et l'on est là, pris par le temps.

Ce qui s'opère en nous,
Dans l'endormissement des sens,
Quand des mots, on a l'inconscience,
C'est le long travail du temps,
Qui nous appelle poète, auprès de vous.

Une absence...Un éveil,
Une piqûre qui enflamme la main
Et nous fait gratter le feuillage du temps,
Jusqu'à sentir la fluidité du sens.
Tant de mots, fruits du temps.