L’air de rien, elle pianote
Du bout de ses faux ongles
Ajuste ses appâts, puis traverse la rue
Il y a là bas des hommes qui la regardent crue
Elle s’abstrait sans un mot des regards qui la sanglent

Elle se dit brésilienne
Quelque chose d’exotique
Elle a toutes les mimiques
D’une fleur moderne
De longs cheveux au vent
Lui valent supplément d’âme
Elle agite à qui veut ses mèches courtisanes
Maquillage waterproof à l’épreuve des larmes

Son rire est androgyne
Ses lèvres de collagène
Mais sa french-manucure
Est l’essence des femmes