Grise,
Blanche,
La journée est grise,
La page est blanche.
Assis sur une chaise,
La tête dans les mains,
Il cherche la petite bête,
Puis, S'arrachant les cheveux,
Il les coupe en quatre.
À quoi cela sert un tas de mots,
Quand ils ne viennent que de la tête ?
Il ne sert à rien de se la gratter,
Les mots ne sont pas si bêtes,
C'est au bout des doigts qu'ils se posent,
Il faut seulement perdre un peu la tête
Et laisser les mots nous prendre par la main.

C'est qu'à vouloir trop rimer, on rame.