Non ! Je n'étais pas à l'opéra,
A faire mon trou dans une galerie,
Pour regarder des petits rats,
Faire des entre-chats.

Non ! Je n'étais pas assis sur une chaise,
A regarder des rats de bibliothèque,
Dévorer des pages de livres
Sur les égouts de Paris.

Non ! Je n'étais pas dans une galère,
A m'ennuyer comme un rat mort,
Pestant contre vents et marées,
Avec l'impression d'être fait comme un rat.

J'étais simplement dans ma cave.
M'éclairant d'un rat-de-cave,
Je tombai sur un râtelier ou trônaient des râteaux,
J'en pris un et criai : morts aux rats !

Tôt fait, qu'il n'y eut plus un rat.
Car, si l'homme est un rat pour l'homme ( et non un loup ),
Alors, le rat est un homme pour le rat,
Véritable bombe au " rat dit homme ".