Revenir à soi, retrouver son rythme, sa bonne humeur, riposter par des rires inattendus aux insultes de la vie, d'ennemis improbables. Oui je suis seule, j'aime ma solitude, mes parfums et mes crèmes. Qu'on me dise oui ou non m'importe peu, je ne tire pas sur l'ambulance. Regarder là où tout a commencé puis me sourire dans la glace, j'existe encore, mes messages via portable ne révèlent rien de ma peine, ils sont comme un maquillage qui cache les rides de la veille. Mes amies aiment les fleurs sauvages, celles qu'on ne devrait pas ramasser, les coquelicots ça meurt quand on les cueille. Passé le temps de la récolte elles se demandent qui les cueillera. Moi je vais seule par les rues, combien de poètes est-ce que je croise ainsi? Je hurle dans ma tête qui se craquelle comme la croûte d'un vieux tableau: "Je suis une fleur délicate!". Peur qu'on m'arrache, peur qu'on m'écrase, hurler en silence ne suffit pas cependant je préfère ma discrétion, j'aurai au moins l'espoir qu'on ne me verra pas.