Il y a des
Noirs d'encre qui jettent
Une lumière sur les zones d'ombre
Du passant illuminé par les mots traversés.
Verra-t-il mieux ? Sera-t-il mieux vu ? Lui-même
L'ignore, qui s'avance, sans possibilité de retour,
Il apparaît, puis disparaît, au gré d'un mot,
Passant du sans-savoir, et n'a que le
Nom que les mots lui
Donnent, poète
Insomniaque.
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