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Poèmes confirmés : Des jours passés
Publié par malhaire le 21-06-2016 11:24:47 ( 801 lectures ) Articles du même auteur



Mon cœur blessé des jours passés
Est un soleil froissé de juin
Il peut encore tant attiser
Souffler les cendres du chagrin.
Il sait les fleurs, ces mots manqués
Qu’enfin le temps pardonne tout
Pourtant, ne nous guérit jamais
Et ne fait qu’effleurer nos joues.
S’il peut encore me soulever
Battre à regret ou à rebours
Je sais qu’il va tout emporter
Ce que j’attendais en retour.
Mon cœur blessé des jours passés
Serein, relâche sa béance
Comme une histoire inachevée
Où la fin n’a plus d’importance.
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Auteur Commentaire en débat
Istenozot
Posté le: 23-06-2016 22:26  Mis à jour: 23-06-2016 22:26
Plume d'Or
Inscrit le: 18-02-2015
De: Dijon
Contributions: 2303
 Re: Des jours passés
Bonsoir Malhaire,

J'aime ce poème très intime. Cette intimité est possédante.
J'ai vraiment la sensation que ces vers viennent en moi et me colonisent. La sensation est très étrange.
Je suis très sensible à sa musique interne.

Merci pour ces beaux instants passés ensemble.

Au plaisir de te lire encore et toujours.

Jacques
Mes préférences



Par une aquarelle de Tchano

Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui bat d'une aile à dessiner
Qui bat d'une aile à rédiger
Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui dit les mots d'anciens poètes
Les couleurs d'une boîte à crayons
Il souffle des mots à l'estrade
Où il évente un émoi rose
A bord de ce cahier volant
Les animaux font des discours
Et les mystères vous font la cour
A bord de ce cahier volant
Un âne triste monte au ciel
Un enfant soldat dort la paix
Un enfant poète baille à l'ourse
A bord de ce cahier volant
Vénus éteint la douce brune
Lune et clocher vont bilboquer
L'eau le soleil sont des amants
Les cages aux oiseux sont ouvertes
Les statues font des farandoles
A bord de ce cahier volant
L'hiver soupire le temps passé
La porte est une enluminure
Les croisées des lanternes magiques
Le plafond une aurore polaire
A bord de ce cahier volant
L'enfance revient pousser le temps.
.
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