Je ne suis qu'une pâte un peu molle,
Qui prend forme quand tu la façonnes,
Qu'une pâte qui s'effeuille de toute part,
Quand dans ta main, elle se donne.

Je suis cette pâte à la texture lisse,
Qui craque à chaque fois que tu la touches,
Une pâte si bien préparée, qu'elle se brise,
Quand, dans ta bouche, elle se laisse aller.

Je suis une pâte, faite de sable,
Qui dans ta main, prends toujours la même forme,
Une pâte qui ne dure que le temps d'un plaisir,
Que toi seule, quand tu la pétris, donnes.

Je suis la pâte qui par ta main s'étale,
Qui peut être bonne, quand naît le désir,
Quand elle prend corps, jusqu'à cuire,
Quand tu la croques, comme si c'était un fruit.