Ce n'est qu'un brin d'air,

Le frémissement de l'ennui,

Dans la mélodie monotone de la pluie.



Ce n'est qu'un abécédaire,

Des mots depuis longtemps appris,

Des lignes écrites à l'infini.



Ce n'est qu'une prière,

Adressée à l'oubli,

Qui se perd dans trop de bruit.



Ce n'est qu'un vers,

Déposé sur un coin de vie,

Qui déborde de tout ce qui s'enfuit.



" Ô poésie, je sais qu'on te méprise et te dénie

Qu'on t'estime un théâtre voire un mensonge."

Yves Bonnefoy.