Une hirondelle qui ne faisait pas le printemps,
Ne sachant comment faire, avec sa tête de linotte,
Bayait aux corneilles, à faire le pied de grue
Devant un miroir aux alouettes,
Ne montrant que des oiseaux de mauvais augures,
Fiers comme des paons.
Elle se promit qu'on ne l'y reprendrai plus,
Qu'elle ne serait plus un pigeon,
Qu'après tout, elle n'avait pas une cervelle de moineau
Et qu'il serait chouette de voler de ses propres ailes,
Le printemps venu,
De l'affirmer contre vents et marées,
Que ce serait chouette d'être une mouette !
De voler dans les plumes des vautours,
Afin de ne plus être le dindon de la farce.

Un vieux hibou qui avait un coup dans l'aile,
Ne pouvant plus voler de ses propres ailes,
Tellement qu'il était saoul comme une grive,
Bavardait comme une pie, gai comme un pinson,
Perroquet battant de l'aile, à y laisser des plumes,
Ce qu'il fit, jusqu'à ce que l'on entende, au loin,
Le chant du cygne, qui sifflait comme un merle,
Qui s'était brûlé les ailes, à se prendre pour un corbeau,
Tambourinant ses mensonges comme un pivert,
Sur ma tête en l'air et, à mon réveil,
Comme l'oiseau sur la branche,
L'oiseau s'était envolé, déployant ses ailes,
Blanche colombe, à l'aube d'un nouveau printemps.