Je les entends, leurs cris me glacent,
Au morne hiver demander grâce,
Je n’ai que faire des saisons,
Mon cœur est devenu prison.

Ils me disent: La renaissance,
De cette nature en dormance,
A la belle saison s’éveille,
Promettant miracles et merveilles.

Mais le vent Zéphyr m’indiffère,
Il m’importe ce qu’il annonce,
Ce printemps n’est plus mon affaire,
A son renouveau, je renonce.

Mon bel amour ce jour n’est plus,
Cupidon a rangé ses flèches,
Mon cœur est sec, il n’aime plus,
Jusqu'à mes larmes qui s’assèchent.

Aux primevères elle est partie,
De liberté, était éprise,
Ne pouvant vivre au ralenti
D’une passion trop exclusive.

Mon chemin, depuis j’ai repris,
Vers un ailleurs, autre demain,
Si mon bonheur vaut bien ce prix,
Cet après ne sera pas vain.

Si le rire côtoie les pleurs,
Dés lors dans mon jardin aride,
Apparaîtra une autre fleur,
Sous la forme d’une ibéride.