De quoi ont-ils l'air, à vouloir ainsi plaire,
A jeter le passé par dessus la tête,
A vendre le progrès, au prix de l'enfer ,
A construire un monde, comme à l'envers ?
Ils marchent sur la tête et font des pirouettes,
Retombant sur leurs pieds et fiers de leurs prouesses,
Le temps ne sera pas à la fête, quand l'orage déchirera l'air,
Un vent mauvais brisera les liens, les promesses,
A quelle racine s'accrocher alors, si tout se perd ?
Quelqu'un tiendra-t-il face à cette tempête ?
De ce beau pays que nous aimons tant,
Qui veut limiter l'homme à son seul présent,
Un homme sans racines, ballotté aux quatre vents,
Saurons-nous garder ses prés aux fleurs odorantes,
Que nous semons sur nos pages blanches,
Saurons-nous résister contre la marée montante,
Quand déferle tant d'ignorance ?
Alors, l'instant de ce jet d'encre,
Une voix se fait entendre,
Qui, tant bien que mal, résiste à ce chamboulement.