Je te raconterai que de "mon temps",
Quand Yves chantait "Sous le ciel de Paris",
Je n'étais qu'un enfant,

Mais le temps,
C'est comme le vent,
Il passe

Et quelques fois,
L'on devient bête et méchant
Et quelques fois, non.

Je te raconterai l'histoire de cette brosse à reluire,
Porte-plume des politiques
Et véritable rond de cuire.

Je te raconterai, parce qu'il faut bien en rire,
L'histoire de cet homme à la mine de crayon
Blanc, comme un linge tiré à quatre épingles, enfin, presque,
Empesé et raide comme un cierge de veillée funèbre,
Embaumeur de son pays, à défaut de lui plaire

Et si après t'avoir tant raconté,
Il te vient l'envie de dormir,
En boule, dans les draps d'un lit,

Je te raconterai l'histoire du lit,
Droit comme un i,
Une véritable histoire à dormir debout.