Comme on dit en Russie "l'espoir meurt en dernier", je crois bien que c'est vrai.
Mais comme je dis, "espoir ou, est ce poire?". Nous ne le saurons jamais.
Beau poème en tous cas, très chouette
hissons nous comme le lierre

Merci bien pour ton passage Icare,et bon week-end!!!

Chère Mafalda,

Ah, la maison de son enfance!
Ton poème me parle au coeur.
Il m'arrive de passer devant la maison de mes grands parents maternels qui a mal vieilli, à mon goût, sans doute un peu comme moi.
On aimerait tant qu'elle demeure comme on l'a figé dans notre coeur.
Il vaut mieux finalement qu'il n'en soit pas ainsi. L'immuabilité des maisons, des vies, n'est pas une bonne solution.

Et vive l'espérance! L'espérance est l'un de mes carburants intellectuels.

Merci chère Mafalda pour ce beau texte.

Bises.
Amitiés de Dijon.

Jacques