Le temps a fait son œuvre et l’homme se sent las,
Tant d'années de labeur, et qui vont cesser là,
Il va jeter l’éponge, ôter son uniforme,
Les postures obligées, ne lui sont plus conformes….…

Sa carrière défile, il refait le parcours :
En évoquant hier, jusqu'à ce dernier jour ;
Tous ces endroits, témoins de rencontres affables,
Effacent les parts d’ombre, et mauvais coups minables.

Désormais, il lui faut fermer l’ultime page,
De toute cette époque que l’on nomme d’ouvrage,
Une vie de travail doublée de souvenirs,
Il faut tourner le dos à son ex-avenir.
L a retraite, dit on, serait petite mort,
Mais comme le sportif lors dernier effort,
Une nouvelle vie s’offre à lui, sans regret,
Appelé le repos, qu’il devra intégrer.

Les amis, la famille à qui faute de temps,
Il pense avoir, dit il… !!!, consacré peu de temps;
Ceux à qui l’amitié fut donnée en carême,
Entendrons, plus encor, des monceaux de: ‘‘Je t’aime’’.

Qu’est ce donc l’existence, et si c’était l’amour ?
A donner ou à saisir, chaque instant, chaque jour,
Dés lors, celui qui a remisé le labeur,
Demain, à ceux qu’il aime, offrira du bonheur !!!!