Les mots,

On les dit à demi mot,
On les murmure à l’oreille.
Ils provoquent les sanglots,
Et ne sont jamais pareils.
Les mots.
On les glisse sur du papier,
On les gomme, on les rature,
On les laisse divaguer
Et habiller l’écriture.
Les mots.
On dépose à l’encre noire
Nos sentiments, nos envies,
Ils racontent des histoires :
Nôtre enfance et puis nos vies.
Les mots.
On les cherche et puis ils riment,
Et réjouissent le poète :
Dans un tableau ils raniment,
Les couleurs qui s’y reflètent.
Les mots.
Ils sont doux et puis consolent,
Et le chagrin de l’enfant,
Très soudainement s’envole,
En un sourire scintillant.
Les mots.
Il y a ceux que l’on crie,
Qui blessent au corps et au cœur.
Il y a les mots que l’on dit
Et qui font nôtre bonheur.
Les mots.
Et puis au bout du chemin,
Avant que la nuit ne tombe,
La plume écrit le mot fin,
Et tous se noient et puis succombent.
Les mots.

Cuga