Il y avait Thérésius, Il y avait Anselme, Et les trois François et les six Joseph, Il y avait Baptistin et Paul et Valérien, Tous ils y étaient. Ils y étaient pour le compte, Compte à rebours de mort, Mort à compte d’état.
Ils auraient du mourir par moins de fracas. Moins de fracas de fer, moins de fracas de chair, Moins de foudre de poudre, Moins de lumières brûlantes, Moins de cette peur bleue, Cette peur bleu-vareuse pugnace comme leur gale.
Ils auraient du mourir plus vieux, plus malade. Plus vieux de quelques heures, D’un long reste de vie. Brutalement peut être ou d’une lente souffrance. D’un mal plus concevable. Un simple coup de faux dans leurs vies ancestrales. Un simple coup de faux au lieu d’un coup de feu, La différence en somme se nomme "fratricide".
Ils n’auraient pas du mourir ainsi, Mais on ne refait pas l’histoire, L’histoire de chaque bougre, On ne refait pas l’histoire on ne refait que la guerre.
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