Non, ce n'est rien,

Qu'un vague pressentiment, qu'une grande

Lumière qui éblouit les yeux, qu'un souffle brûlant qui embrase tout l'être,

Qu'une ombre sur un mur calciné. Non, ce n'est rien, des enfants de toutes les couleurs

Qui trouvent leurs mots, pour dire nous. "Des amoureux sur un banc public", qui embrasent la

Vie d'un mot unique, des vieux qui qui n'ont plus que les yeux pour parler et qui se

Disent tout ce qu'ils ont oublié de se dire. Non, ce n'est

Rien, qu'une

Frontière

Qui devient

Un barbelé,

Qu'une histoire

Qui semble vouloir se

Redire, qu'une mémoire à qui l'on demande protection,

Qu'un passé, que l'on croit enterré. Non, ce n'est

Rien, peu importe

Qu'il y ait un hiver,

S'il y a toujours

Un printemps, peu

Importe la violence

Inhérente à l'homme,

S'il y a toujours des amoureux qui se disent je t'aime.