Peu importe le nom que nous portons,
Qu'il fut court ou qu'il fut long,
Il est toujours celui d'un père,
Un héritage qui ne dit pas toujours son nom.

Peu importe la famille où nous naissons,
Qu'elle fut d'ici ou d'un autre horizon,
Elle est toujours fille d'une mère,
Un héritage où disparaît souvent son nom.

Peu importe la place que nous occupons,
Qu'elle fut la première ou qu'elle fut la dernière,
Elle n'est jamais celle que nous choisissons,
Un héritage qui s'impose, comme notre nom.

Peu importe le nom que nous portons,
Il en est un autre que nous découvrons,
Qui fait de nous, les poètes que nous sommes,
Le seul et vrai nom, par lequel, l'on nous nomme.

Pseudo, dites-vous ?
Pourtant, il est mon vrai nom.