Il est un "poilu", de la "grande guerre"
Qui ne reconnait plus la terre qui le vit naître
Qui, déjà en terre et raide, rêve d'un autre peut-être,
Murmurant ce chant de naguère : "ça ira, ça ira...",
Creuse dans la terre, la tranchée de son trépas.

Il est un "poète", une voix sortie de terre,
Qui, D'un chant qui ne veut pas se taire,
Qui, d'une main qu'une encre désaltère,
Murmurant les mots qu'il croyait chimères,
Creuse en lui-même, le terre d'où, homme, il naîtra.