C'était un Tirailleur, galant Sénégalais.
Son courage n'était pas encore égalé.
Il avait, ce soldat, sur les champs de batailles,
Cueilli sans s'abaisser, des bouquets de médailles,
Et souvent, il avait sauvé la vie de ceux
Qui le traitaient crûment de nègre paresseux.

Il avait combattu aux côtés des Français
Mais depuis que les ans vitement avançaient,
Il gardait, quelque part, une caserne alliée,
La gloire et la fierté sur sa face étalées.

J'étais un écolier quand je passais par là,
Le fixant dans les yeux, espérant qu'il parlât.
J'admirais son visage et tous les beaux dessins
Qui y étaient gravés. Symboles du Destin,
Mandalas en relief, allant, de joue en joue,
Sur des lèvres cousues de couleur acajou.

J'aimais cet Africain dont les rides sauvages
Réfléchissaient l'écho de sombres paysages,
Archétype Guerrier dont la Chéchia rouge
Attirait le regard de ce qui vit et bouge.

Un jour, il m'apparut, paré de solitude
Et je sus, à travers cette seule attitude
Que sur terre la vie n'est jamais éternelle
Et que je n'allais plus revoir la sentinelle.
Il était à l’arrêt, tout comme une hirondelle
A qui, solidement, on a lié les ailes.
Dans ses yeux je voyais de larges battements
En dépit de ses liens clouant ses mouvements.
Pour la première fois j'y vis un doux sourire,
Alors, je fus certain que l'homme allait mourir.

Ce fut le même soir que tomba cette bombe
Qui vint sur lui, creuser la fosse de sa tombe.
On retrouva son corps un peu et peu, partout,
Mais sa Chéchia rouge était encor debout.