Qu’est donc que ce sentiment
Furieux, jaloux, étrange, douloureux
Qui me traverse et m’émeut, oh mais tellement
Bon Dieu ! Non ! Moi ? Amoureux ?!

Qu’avez-vous fait ô Seigneur des seigneurs
Pourquoi me faire aimer sachant pertinemment
Qu’aucune femme n’accepterait mes fleurs
De toutes il fallut que ce soit elle que j’aimasse tendrement ?

Poète, bretteur, philosophe, physicien
Et à tout cela ajoutez, messieurs, musicien
Et moi je ne gardai de Cyrano tout les traits
Je ne gardai moi bien sûr que son nez !

A son portrait, orné d’un tel nasigère
Et à son contraire loin d’être le plus exquis des êtres sublunaires
J’aime Roxane et je ne suis point Cyrano
Peuh… Au moins lui il se jouait des mots

Ni panache, ni courage, en rien admirable
Et en toutes choses complètement incapable
J’aime la plus belle, je suis le moins beau
J’aime la plus fine, je suis le plus sot

Mais… Quoi ? Serais-je entrain d’écrire ?
Moi ? Comment ? Je la vois qui me sourit !
C’est elle ! Terpsichore, qui me tend une lyre
Toute orné de guirlandes. Qu’elle est jolie !

Serait-ce possible ? Que les muses piérides
Ont décidé de remplir mon énorme vide ?!
Et comme Hésiode sur le mont Hélicon
Me l’offrent à moi personne, à Paris, dans ma maison

Ce don ?! Non ! Ce n’est point le don
Qu’elles m’offrent mais la rage
Et bien sûr avec elle la passion
Rage avec passion. Passion et rage. Mais quel alliage !

Mon Dieu, suis-je pour la première fois heureux ?
Une plume à la main, sur le visage un béat sourire
Oui. Oui, c’est de l’amour. Je suis amoureux.
Ou aurais-je, seulement, envie d’écrire ?...