Je ne chante l'amour, ne l'ayant pas connu.
Je n'écris point sur l'art, en étant incapable.
J'évite la vertu, elle est trop redoutable.
Je néglige les dieux, ils me sont défendus.

Je ne flatte ma jambe, Il m'a fait contrefait,
Et je fuis la beauté, ma figure étant laide,
Et le sera toujours, en dépit que je l'aide
En blondissant mon poil, et maquillant mes traits.

Je ne peins l'amitié, où j’y brûlai naguère.
Je ne loue les combats, croyant moins en la guerre.
Je n'écris pour l'argent, car je déteste l'or !

Je n'écris pas pour rien, cela serait folie !
Encore plus folie que chercher des trésors.
J'écris tout simplement, pour la Mélancolie.