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Accueil >> xnews >> livre d'heures - Poèmes confirmés - Textes
Poèmes confirmés : livre d'heures
Publié par Ermite le 08-06-2015 09:36:04 ( 977 lectures ) Articles du même auteur



J'écris chaque jour
L'amour des mots
J'écris chaque jour
Des mots d'amour.

J'écris et j'ai peur
Que ne meurt le jour
J'écris et j'ai peur
Que tout se fige, même l'amour

Et quand finira le jour
Après avoir tant parler d'amour
Dans mon livre d'heures
Je coucherai tous les instants de bonheur.
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Auteur Commentaire en débat
Athéna
Posté le: 08-06-2015 10:37  Mis à jour: 08-06-2015 10:37
Plume d'Or
Inscrit le: 10-07-2014
De: vignes de la pettie fin
Contributions: 421
 Re: livre d'heures
A la bonne heure!

Heure d'un jour, heure d'amour, heure toujours
Le jour ne meurt pas, il s'endort pour renaître avec l'amour d’écrire pendant des heures.... des mots d'amour

Merci!
Belle et lumineuse journée!

Athéna
EXEM
Posté le: 09-06-2015 01:17  Mis à jour: 09-06-2015 01:17
Plume d'Or
Inscrit le: 23-10-2013
De:
Contributions: 1480
 Re: livre d'heures
Le poète est hélas l'esclave des mots. Mais c'est un esclave volontaire. Bien tourné, l'Ermite!
Mes préférences



Par une aquarelle de Tchano

Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui bat d'une aile à dessiner
Qui bat d'une aile à rédiger
Par une aquarelle de Folon
Il vole à moi un vieux cahier
Qui dit les mots d'anciens poètes
Les couleurs d'une boîte à crayons
Il souffle des mots à l'estrade
Où il évente un émoi rose
A bord de ce cahier volant
Les animaux font des discours
Et les mystères vous font la cour
A bord de ce cahier volant
Un âne triste monte au ciel
Un enfant soldat dort la paix
Un enfant poète baille à l'ourse
A bord de ce cahier volant
Vénus éteint la douce brune
Lune et clocher vont bilboquer
L'eau le soleil sont des amants
Les cages aux oiseux sont ouvertes
Les statues font des farandoles
A bord de ce cahier volant
L'hiver soupire le temps passé
La porte est une enluminure
Les croisées des lanternes magiques
Le plafond une aurore polaire
A bord de ce cahier volant
L'enfance revient pousser le temps.
.
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