Aquarelle couleur d'automne,tourments engloutis au désert de mes souvenirs,un vent mauvais se lève.L'expression de mes haines enfin assouvies,le graveur peut continuer son oeuvre.Interruption des combats d'amour,enfin assagi je peux tout à loisir inaugurer la fin des enfances,des tristesses,des emportements naïfs.Une larme d'abandon nu.Les prophètes sanglants se lèvent et déclament leur haine,retour au passé désespéré,et les figures mythiques de l'histoire implorent que l'on apprenne du passé.

Fuyons ces peurs malsaines,la troisième saison vient d'arriver et emportera avec elle son lot de condamnés tandis que nous attendrons notre tour.Il sera toujours assez tôt pour y penser.