Moun oustal

Au bout du sentier,
De cailloux et de terre,
Sur le causse, sous le cyprès,
La vieille maison centenaire,
S'appuie sur son vieil escalier,
Pause du passant, de la bergère,
Un à un les degrés,
Montent dans la lumière.
Les longues, lourdes pierres,
Au mitan incurvé,
Parlent de ceux d'hier,
Des pas qu'ont creusés,
Les paysans naguère,
Cicatrices du temps passé.
Là, dort le lézard vert,
Emeraude pétrifiée,
Paisible, chimère,
La chaleur tenaille sa vie figée,
Sortie des trous de la roncière.
Sous la lauze, du toit incliné,
Fleurissent en panière,
Les fleurs d'or des giroflées.
Au sol, une mue de vipère,
Oubliée, tulle irisée.
Le pampre tel une aussière,
Aux murs accroché,
Marie ses grappes de dessert,
A l'odeur du laurier.
Et la vigne est volière,
Quand la terrasse ombragée,
Offre asile aux diptères,
Qui bruissent sous la ramée.
Entre le genévrier, fruits amers,
Et le fier chêne truffier,
Des cigales vitupèrent, exaspèrent
En grésillements enflammés,
Leur désir s'accélère,
Et la vie est aux arrêts.

Lydia Maleville