Il ne craint guère une syncope Notre univers quand un gangster Le braque avec un télescope Qui a tout l’air d’un révolver
La clé de voûte il la lui offre Qui ouvre sur la Voie Lactée La salle où se trouvent les coffres Avec la Lune en porte-clés
Or l’astronome étant sur terre Un bandit des plus grands chemins A ceux de la voûte il préfère Des sentiers un peu plus humains
De la céleste mécanique Il aimerait connaître quand ? Sont nés ses amas galactiques Et qui en est le fabricant ?
La réponse est toujours la même Il faut pour cette construction Que la simplicité extrême Ait dépasse la perfection…
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