Je pleure dans mon verre et mes larmes y tombent,
Petites gouttes d’eau, salées comme des tombes.
Je les vois se noyer, une à une en mon vin,
Tâchant de surnager un instant, mais en vain.

J’avale d’un seul coup, dans un geste sauvage,
Mes printemps engloutis dans mon triste breuvage ;
Ma gorge a toujours soif alors moi, bon garçon,
A mes ivres sanglots, j’offre encore un soupçon.

Une mauvaise Année et que ma douleur coupe,
Comme un vieux trafiquant mélangeant ses faux crus ;
Puis de nouveau, je porte à mes lèvres la coupe.

Dans cette beuverie, je ne l’aurais pas cru,
Le poison de l’amour perd soudain sa puissance
Et la Mort, l’ivre Mort, perd enfin connaissance.