Il y a,

Des matins qui ne ressemblent à rien
Où la chenille ne veut pas être papillon
Où l'abeille a perdu le goût de la fleur
Où la taupe, aveugle, s'enfouit sous terre.

Des jours qui ne valent pas le détour
Où la rêverie devient cul de sac
Où la rue voudrait bien être boulevard
Où le chemin se pare d'un sombre asphalte.

Des soirs où le ciel se drape de noir
Où il se fait tard, quand il est trop tôt
Où la table devient buffet froid
Où une patte de chat lorgne un plat.

Des nuits, au sommeil de plomb
Où l'on dresse des barrières
Où l'on s'enfonce, mais jusqu'où?
Où le rêve même s'enfuit.

Il y a,

Les aubes nouvelles
Que le coq appelle
Les promesses
Et les rêves.