El Cortés, le poète, écrivait dans sa gloire,
Un poème sur Dieu, le sujet du Concours.
Et les vers, de ses doigts, coulaient si pleins d'amour,
Qu'en son premier quatrain, y perçait la victoire.

Les quatre vers suivants, chantaient le Paradis,
Et quand on les lisait, à peu qu'on entendît
La voix du Tout Puissant et celle de Marie,
Résonnant dans les cieux, comme en la Bergerie.

Il restait deux tercets, plus que six vers à faire.
El Cortés écrivait, connaissant son affaire.
Il se voyait déjà, du Grand Prix, le vainqueur.

Mais alors, vers la fin, il eut peur dans son cœur.
« J’écris, s’écria-t-il, sur ce que je renie,
Et dans ces derniers vers, j’ai perdu mon génie. »