C' est un ami lointain, pendant longtemps perdu,
Qui me parla du temps, de sa fuite funeste.
Il m' écrivit un jour : Pour le temps qu' il nous reste...
Il m' avait inspiré ; je lui ai répondu :

Quoi, le temps qu'il nous reste ? ah non ! c' est vite dit !
Et on pourrait en dire bien des choses, pardi !
Mais le temps qu' il nous reste, voyons-le sans mesure !
Grand comme un océan que prolonge l' azur !
Le temps, on sait, enfin, qu' en l' affrontant debout,
Peu importe l' instant où en viendra le bout !
Le temps qu' on a poli, entouré de tendresse,
D' amour qu' on a donné, d' amour qu' on nous adresse,
Le temps, quand nos enfants auront nos souvenirs,
Ne pourra empêcher de nous voir revenir.
Ne comptons pas le temps, puisqu' il nous est compté
Et faisons le bilan du cadeau qui nous reste.
Nous ne sèmerons plus, mais il reste le geste !
Alors, tendons le bras pour ne plus récolter.
Rions de ce qu' on fut, de notre tour de piste;
Si l' on se force un peu, si l' on donne le change,
C' est pour ne pas montrer à nos chers petits anges
Que sous son fond de teint vieillit un clown triste.
Quand je vois l' escalier des instants de ma vie,
Fait de bonheur facile et de souffrance ardue,
Je ne veux pas juger; je n' en ai nulle envie.
Cet étrange escalier....L' ai-je bien descendu....?