Il a une drôle de mine
Il voit tout en gris
A me montrer sa bobine
En ce matin, toute rabougrie .

J'aime le tenir par la taille
De mes mains pataudes, je l'entaille
J'aime sa ligne et voudrais qu'elle s'affine
Le voir sur la page s'étendre de toute sa mine .

En ce matin, il rechigne à ce que les mots s'alignent
Dans ma main, il trépigne et tremble sur toute la ligne
Il allonge le trait, il se sent de taille à me dresser le portrait
Né de la divine muse, de ma volonté, il se soustrait .

Mon crayon se joue d'un profil
De quelques traits, il le fait gravide
De sa mine, il accouche
Avec des maux :
De mots .