Cela fait si peu de temps que j'écris
Cela fait si peu de temps que je vis
L'age ne dit rien de qui je suis
Mes os, ma chair ne disent rien de ce qui bruit .

Du premier homme est né le poète
Sur le noir de la pierre, il a gravé de l'être .
Courbé sous l'animalité, il a levé la tête
L'homme est né, poésie de la vie à paraître .

Des millénaires, des siècles ont passé
L'homme s'est fait prophète et poète
De la vie : horreurs et splendeurs crées .
Des malheurs des siècles, son âme inquiète

Elève son chant à la pointe d'une plume
Et le poète écrit, de la pierre à l'écorce
de l'écorce à la page blanche, avec force
Du plus profond de lui-même, avec sa plume

De ce qui bruit, de ce qui luit
Au creux de son ventre
Dans les larmes qu'il essuie
La vie qui entre .

Des mots qu'il dépose
Dans la poésie qui éclot
C'est un poète qui naît
Une grâce qui lui est faite .

Ce qui bruit .