Je n'ai pas le goût des belles phrases
Ayant trop peur de l'emphase .
Je ne cherche pas à plaire
Ni à distraire .

Je n'ai pour outils
Qu'un café, une page blanche et une plume
De vagues pensées dont j'enlève l'écume
Et la peur de sombrer dans l'assujetti .

Assis sur ma chaise, le regard porté à la fenêtre
Le soleil accroché à la glycine, dont le parfum éclot .
Et je reste là, accroché à la lettre
A la recherche de la musique des mots .

De braves gens diront que nous perdons notre temps
Nous, les poètes de tout temps
Que ce n'est qu'une occupation, pour que passe le temps
Qui n'en finit pas d'indisposer les bonnes gens .

Mais poésie ne rime pas avec occupation
Les mots nous traversent sans précaution
Sans crier gare, Ils viennent et nous laissent coi
Et ne sais pas depuis quand, ni pourquoi

Les élans de l'âme sont devenus mots .
Mais que meurent les poètes
Et c'est la terre qui s'endeuille sans un mot .

Aux poètes des petits riens
Aux poètes des bons mots
Au poète qui fait sien
La polyphonie des mots .