Et si le poème se faisait tableau
Et si les mots devenaient pinceaux
Si la main, pour une fois ne s'entêtait plus
A aligner par la raison,les mots, toujours plus !

Le vers se libère de ce qui l'arrime
La strophe apostrophe cette main
Qui lui donnait la même forme, en vain
Afin qu'un autre poème naisse de l'abîme .

Et le poète, sur sa plume, s'endort
Dans les bras de la muse, sans effort
Il rêve à des mots qui se jouent des formes
A des mots qui se libèrent de l'uniforme .

Et le rêve prend forme :
Toi devant une porte le poète
Grimaçant de ses gonds
La porte s'entrebâille dedans

Pourquoi t'entêtes-tu de al sorte ?
Ces mots n'en font ...............tête
Te prendre la tête, qu'importe !
Les mots .........une plume
T'envoient .....................................................à perpette .

Mais le poète a peur
De son rêve, de ce qui affleure
Lui qui croit qu'il faut rêver le monde
Avant de le créer, afin que sa plume soit féconde .

Alors, pas à pas, entre tourments et jouissances
Le poète, dans les bras de sa muse, en conscience
Se sent traverser par la vie, et les mots jaillissent
Peu importe la rime ou la strophe, elles seront libératrices .