La mère pleure l'enfant mort,
Ses larmes tombent sur son corps.
De ses mains rouges, elle berce
Cette blessure qui le perce.

Cent fois, elle lève les yeux,
Tâchant de regarder les cieux,
Mais elle n'y voit que poussière
Qui retombe sur sa misère.

Hier, il avait vu le jour,
Et, aujourd'hui la nuit l'emporte.
La mère n'est pas assez forte

Contre les beaux et longs discours.
Dors, cher enfant, dont la berceuse,
Ne fut qu'un bruit de mitrailleuse.