L'homme, serait-il un saltimbanque ?
Et cette terre qu'il habite
Ne serait-elle qu'un grand cirque
Ouvert aux quatre vents, et à l'entrée gratuite ?
Ce funambule, sur son fil d'Ariane
A l'horizon de plus en plus diaphane
Jongleur fatigué de vivre sous la bastille
N'aspire qu'à une chose : la quille !
Dont il profite, engrossant la terre
De semences identitaires .
Ce marathonien au flambeau éteint
Des jeux de Sotchi, au tombeau de Tchernobyl
Entonne le même refrain :
Toujours plus haut, toujours plus loin, sur le fil
Saltimbanque, faiseur de rêves
Dans des journées trop brèves
Et de rchesses, toujours en quête
Ne sait-il pas que tout cirque passe
Qu'il faudra à la terre, rendre grâce
Et qu'il fasse à l'enfant
Le don de son sang !