Il avait oublié les vertus de l’écrit
Les tons de ses nuits blanches étaient devenus gris
Ses rêves remémoraient, de sa vie, le moment
Ou le ciel lui a pris la vie de son enfant

Le poète, reclus dans ses pensées néfastes
Devant ce monde indu ne savait faire face
Ignorant qu’au printemps, malgré l’hiver, les fleurs,
Nonobstant sa rigueur, reprennent leurs couleurs

Au jardin de ses pleurs, une rose candide
Prénommée Elodie le tira de son vide
Petite fille aimée, qui un jour lui confia
«Ceux qui partent sont loin, mais ils sont toujours là»

Dés lors, l’épistolier aux rimes incertaines
Reprit sa mièvre plume à l’écriture hautaine
Il allait de nouveau déposer sur l’ORée
Le fruit de sa pensée fortement torturée