Les poètes


Aussi superficielle
Que profonde dans l'âme,
La poésie est belle,
Vive comme une flamme

Et s'offrant aux plaisirs
De l'oreille et du cœur,
Son éclat fait jaillir
Mille bouquets de fleurs.

Dans la rondeur des mots
Ou dans le cri du verbe
Rythmée tels les sabots
D'un cheval foulant l'herbe

Sous un soleil de feu
Ou sous un clair de lune,
Elle découvre les cieux
Entre l'encre et la plume.


Des mots pour ne rien dire
Dans l' ordre mélodieux
Du plaisir de l'écrire
Et décrire vos yeux


De l’engouement au spleen
Les poètes s’ennuient
Enfermant dans des rimes
Les pulsions de l'esprit

Aux portes des planètes
Leurs larmes de diamants
Brillent comme des fêtes
Dans les yeux des enfants.

Et quand viennent les ombres
Se poser sur le soir
Ils s'habillent de sombre
Et savourent le noir