La voiture s’était bien arrêtée, mais, dix bons mètres aprés. Dix longs mètres de peau de gomme après l’envol du pauvre type.

Il retomba au sol avant la grosse liasse de papier.

On eut dit un plan de film : le sac éventré d’un casse foireux dilapidait tout son fric dans les airs.

Pour sûr, c’était pas la danse de gros confetis que déversent les jeux télé sur des stridulations hystériques.

Tous ces bouts de papier flottaient, dodelinaient se déposaient autour du type.

Une feuille, une seule feuille avait touché le malheureux.

Malheureux si l'on peut dire… il ne pouvait plus être malheureux pour la raison qu’il était mort, irrévocablement mort.

La feuille de papier recouvrait son visage.

Un bout de papier sur un cadavre,

le plus souvent c'est une étiquette nouée à un gros orteil dans un casier de morgue.

Ce papier là, il obstruait le regard soutenu du type. Il le privait de son dernier beau ciel.

En cette fin d’après midi le ciel était effectivement beau.

Pas de ces cieux que l’on dit beaux au prétexte qu’ils sont uniformément et bêtement bleu.

Non ! dans le ciel il y avait de la haute montagne... Des lumières prises aux glaciers de cumulus géants.

Ce petit linceul facial était la page-titre du septième et dernier chapitre de son manuscrit.

Cette page clamait: « Après moi le bonheur ! ».

Le seul livre qu’il eut entrepris d’écrire, à prés de cinquante quatre ans.

Un récit autobiographique.

Depuis trois semaine et demi Lafleur, Adrien Lafleur, séchait.

Il ne parvenait pas à achever son livre.