Un sonnet est une histoire;
La voici, à l'encre noire:

C’est au jour en naissance, au bleuté de l'airelle,
Qu’il* donne sa mesure et siffle guilleret.
Si l’on ne peut le voir c’est qu’il est très discret :
Sombre dans son habit, à mimer il excelle.

Lyre noire* au matin brode l'aube dentelle.
De sa composition a mûri le projet :
Devenir un Humain, enfiler un gilet,
Déambuler un peu, chercher la bagatelle.

Sitôt que les lueurs auront chassé la nuit,
Je*sortirai de l’ombre en évitant tout bruit
Pour ne pas éveiller les hôtes de Morphée.

Dans ma petite rue un barman auvergnat
D’un geste débonnaire offrira sa tournée...
Un merle s'est posé près du buisson d'oyat.