Je le savais gris-mauve, le voilà bleu de gris.
Un point cligne nerveux des atomes d'angoisse et de chairs assoupies. Tout ce monde rangé dans un tube en métal, bondit d'un point à l'autre haché par mes barreaux.
La lampe pose l'immobile.
Bleu de gris? Bleu de bleu, d'ivresse, de gouffre.
Un bleu grouillant de vide.
Grouillant de ce qui m'est permis. De tout ce que j'attrape aux bouches des prédicateurs et des extravagances.
La braise au bout des doigts va de l'inspiration à l'oubli martelé.
Le voyant rouge me tient!
Cette fois mes barreaux capturent une autre lumière, celle du ricochet. Celle qui autorise un passage anxieux le long d'une eau de poix.
Les pâles s'abstiennent de figurer le vent.
Parmis le noir muet, mon pouce clique et claque sur le cul du stylo.
S'impose alors l'essence d'une clope de chauffe dans un arc de soupir.