Vont lentement sur les chemins de hallage
Les promeneurs volages, rires et babillages
Ce dimanche gai en voilette et crinoline,
Frétillent Frous-frous, canotiers et capelines
Sous les feuillages sauvages content fleurette
Et roucoulent, des coquins et des coquettes
Le treillage fleuri devient camouflage
Sous le vert complice est le batifolage.
Au doux soleil, les cœurs heureux papillonnent
Sous la ramure ils flirtent, les amours bourgeonnent.

Là, mais pourtant ailleurs, le chevalet ouvert
La rétine impressionnée, lecteur de Flaubert,
Le peintre discret seul, sous sa blouse sans âge
L'artiste de ses couleurs fait l'assemblage;
Il croque formes et vies, il capte la beauté
Il crée points par points, il crée sa postérité.
Pour notre bonheur, et sourd au persiflage
Il sait son art sage, et non enfantillage.
Il peint l'âme de l'eau, et de l'herbe et des corps...
Il peint le frisson, l'émoi d'une poésie d'or.
Si, de trop près la toile n'est que brouillage
Elle s'offre à nous, de loin, miracle et mirage.
L'art est dans le regard 


Loriane Lydia Maleville