Un vers, au sortir de ses duveteux rêves Avait acquis un Verbe bien matinale. Il pris donc une plume bien encline à la verve. Pour y déposer des sentiments fatals. Demandant à la feuille moisson, réceptacle De tant de passions Des sanglots longs, de ne point trembler Il y deposa un baisé perlé ; Diamant d'émotion qui se voulait Ciselé dans le safran des aurores d'antant. C'est, se dit-il, bien tantan De laisser dégouliner tant de sentiments Sous le soupir de la mélancolique saison d'automne Le vers, se pris les pieds dans ses réflexions : Ma raison, ce matin est bien morne ! Il chaussa donc une autre plume, Plus prompte aux ablutions Des jeux d'encres à l'emporte plume
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